Luiza S. Vilela

Sempre que sonho com a casa ela está ligeiramente diferente. Aquela coisa de sonho – você sabe que é, mas paira sobre o lugar ou a pessoa uma espécie de véu, de identidade secreta, de potencial pra universo paralelo. Importa que estávamos na casa – a casa, substantivo definido – essa que eu venho tentando escrever há anos. Essa que está emperrada no papel tanto quanto no meu estômago frágil. Estávamos lá; eu, você – meu novo interlocutor, que surpresa – e eu provava quimonos